A fost odata un Fluture care a iesit din
cocon cu aripi in carouri subtiri de albastru cu alb. S-a trezit intr-un maldar
de frunze ruginite, departe de locul unde se culcase. Si-a uscat aripile de
roua in Soarele tomnatic de mare. Vezi tu, toamna este un sezon foarte prost ca
sa te trezesti ca fluture, caci asta inseamna ca toata generatia ta deja si-a
indeplinit ciclul vietii pe parcursul verii, pana tarziu in august. In esenta,
s-a trezit in ceea ce ai putea numi o apocalipsa a fluturilor. Din perspectiva
lui, era ultimul fluture de pe lume. S-a intins pe-o Lalea dintr-o gradina
pustie, asteptandu-si sfarsitul. Era o lalea nemaivazuta, care oglindea soarele
in petale. La miazazi orbeai daca o priveai direct, dar la apus aproape ca
sangera .
Dar, vezi tu, chiar daca Laleaua nu e
fluture, ea i-a inteles necazul. In fond, cu o luna in urma cu doar o luna
valuri de fluturi au mangaiat acea gradina parasita, o atingere trecatoare,
care in final a polenizat toate florile. Acum toate randurile de lalele s-au
ofilit, lasand in urma doar o mare de seminte ca sa fie inghitita de
pamant.
Laleaua intelegea prea bine ce inseamna sa
ramai singur in ultimele zile din viata, asa ca nu a alungat fluturele. Si-a
inrosit mai tare petalele, si a imbratisat Fluturele usor. In aceeasi noapte,
l-a hranit cu niste polen ca o licoare de alcool ametitor. Apoi, cand Luna se
oglindea in Mare, Laleaua si-a strans petalele puternic, pregatita pentru o
ultima noapte, petrecuta in companie placuta.
